Advertencia: Este texto no
está dedicado a nadie en concreto, es sólo un pensamiento que creo
que más gente compartirá conmigo.
La vida se compone de pequeños
placeres. Para algunos es pasear por un bosque tras la lluvia, para
otros es el roce de la piel de la persona amada, ver una película en
el sofá arropado bajo una manta... para mí es encontrar en el
supermercado galletas de chocolate sin azúcar. No sabéis el subidón
que me da, sólo comparable al momento en que Jafar encuentra la
lámpara en Aladdín.
De verdad que no es fácil. Para
los que no lo sepáis, tengo intolerancia a la glucosa, esto es que
no puedo comer nada de azúcar. No, ni un poquito. Tampoco miel. Es
bastante difícil encontrar cosas ricas para comer en plan pasteles,
bizcochos, postres... Y tampoco puedo comerlos tanto como quiera,
sólo de vez en cuándo.
A parte del problema de
suministros existe otro problema, más sutil y sibilino: los amigos y
familiares que quieren saber "cómo saben tus galletas".
Amigos con intolerancias alimenticias, no os dejéis engañar, no
pararán con una galleta o con un bocadito a tu pastel, comerán de
ellos como si fueran cosas con azúcar.
"Del polvo venimos y al polvo volveremos", si me perdonáis la picardía. El tema de la muerte ha sido tratado en el teatro, cine, literatura... más veces de las que podemos recordar, por lo que encontrar algo que nos sorprenda es cada vez más difícil. "El trato", que se representa en la Sala Tú de Madrid, lo ha conseguido.
Bajo la premisa "¿matarías para vivir?" se nos presenta una comedia en la que con sólo cuatro actores y una mesa se nos hace reir para terminar poniéndonos los pelos de punta. Enrique recibe la visita de la Muerte, quien le dice que le perdonará la vida si hace su trabajo durante una semana. Él acepta, pero su primera víctima es su compañero de piso (y amigo). Enrique debe decidir cuál de las dos vidas es más valiosa para él. Mientras tanto la Muerte pasa las vacaciones reflexionando sobre sí misma, su poder y las consecuencias de éste.
Sólo con el título ya me he ganado unos cuantos enemigos. Pero lo siento, es verdad.
Por fin llegó la ansiada "Batman vs. Superman". Como buena friki que soy me fui al cine a verla en versión original vestida como Wonder Woman y con la compañía de mi propio héroe kriptoniano. Creedme, pasar dos horas y media con dificultades para respirar por culpa del dichoso corsé y que no se te hagan largas dice mucho a favor de una película.
Es curioso que sea ahora cuando mejor te comprenda. Las incertidumbres, las esperas, los miedos...
Ahora te entiendo.
Puede que no podamos evitarlo. La esperanza nos hace sufrir una y otra vez. "Esta vez será diferente". "Seguro que ahora no tendré que dar yo el primer paso". "Puede que por la tarde". "Tal vez esté ocupado". "A lo mejor está hablando con alguien y no se ha dado cuenta". "Seguro que tenía algo importante que hacer". "Bueno... no pasa nada, esta es la última vez que voy yo, lo prometo. La próxima vez seré más fuerte". Menuda estupidez.
Ahora los papeles se han invertido, y eso es lo que da más miedo. Malefica se ha convertido en la Bella Durmiente ¿Conoces esa esperanza que tienes mientras ves tu película preferida de que el protagonista sobreviva, aunque ya sabes que su fatídico destino es inevitable? Y aún así esperas que esta vez sea diferente. Ya sabes lo que va a pasar, ya has escrito antes la misma historia y solo queda afrontar la pena, la angustia y la desesperanza antes de que el telón caiga otra vez. El escenario es otro, pero el guión el mismo.
Es raro, ¿no? Seguir aprendiendo de alguien a través de uno mismo.
En dos días los medios de comunicación se han llenado de imágenes de gente muriendo por querer llegar a Europa.
En dos días nos hemos dado cuenta del problema migratorio que se originó hace varios años con las guerras en Oriente Medio.
En dos días nos hemos enterado de que se están levantando muros para dejar fuera a gente que lo ha perdido todo. Que existen campos de refugiados en Europa donde a la gente se le escribe un número en la piel para identificarlos. Que todo esto empieza a ser siniestramente familiar. Que las heridas de la guerra empiezan a llegar a las puertas de nuestras casas.
En dos días Europa se ha dado cuenta de que se está produciendo una catástrofe. Que no sabemos qué hacer. Que debe haber algo que podamos hacer. Que no es posible que nos veamos tan inútiles, tan impotentes, ante el fracaso del ser humano.
En dos días el cuerpo inerte de un niño rompió nuestra alma. La más pequeña de las muestras de la desgracia. La imagen que logró atravesar nuestra mente blindada ante el dolor ajeno, que nos hizo despertar del letargo de la indiferencia.
En dos días le olvidaremos. El extranjero volverá a molestar. Los muros volverán a ser necesarios. Pediremos la identificación obligatoria. El miedo podrá más que la compasión.
En dos días ese niño estará muerto.
¿Dónde esta tu hogar? No en el que vives, donde está tu vida, tu familia, tu futuro... Me refiero a ese lugar que visitaste, tal vez de casualidad, que se quedó con una parte de ti. El lugar en el que estuviste y pensaste "aquí podría ser feliz". Dicen que el hogar es donde está el corazón, así que cambiaré la pregunta, ¿dónde está tu corazón?
Viajar es un arma de doble filo, sobre todo viajar al extranjero. El que lo ha probado lo sabe, engancha. Pocas otras cosas superan la sensación de deslumbrarte ante maravillas que jamás soñaste contemplar, probar sabores extraños pero deliciosos y, lo más peligroso, sentirte como pez en el agua ante costumbres que no son las tuyas.
La mayor parte de la gente vuelve sin problemas, han tenido una experiencia bonita, han disfrutado de lo que el país les tiene que ofrecer, pero ya está. A otros se nos parte el corazón y nos dejamos trocitos por el camino. Hay viajeros que los dejan diseminados por todo el mundo, y si pueden convertirán su vida en un continuo peregrinaje con la esperanza de recuperarlos.
Durante mi viaje a Londres he tenido la oportunidad de ver (en el cine, eso sí) la última actuación de los Monty Python, autores de películas como "La vida de Brian", "Los caballeros de la mesa cuadrada" y la serie de televisión "Monty Python Flying Circus".
Durante tres horas, con media hora de descanso, recrearon los números más famosos de "Flying Circus", acompañados de un impresionante cuerpo de baile que aportó continuidad y ritmo al espectáculo. Durante toda la semana estuvieron dando caña, llenando cada noche el O2
